Liberté

Cela aussi s’écrit. La tristesse et le rêve, la détresse et l’espoir, l’attente et l’impatience,
la fêlure et la liberté.

Un rototo de perles et de pierres en une seule journée!

Sous le mont de nulle part, des marches de sable à bousculer jusqu’à l'empreinte.

Une résonance dans le néant, un timbre-poste pour une destination

inconnue.

L’exode odore, virevolte, germe ténu

dans la paume portant ses couleurs

en son sein ─ Une incapacité.

Cette infirmité s’envole bien au-dessus des têtes, des bras.

Se bat à coups de jambes,

se réfugie dans une valse en joie.

(bé)

Tristesse

1.

Tout juste au bord de leurs jours.
Rebelle à leurs éclats,
au charme de leurs nuits,
que de bruits,
à tout ce qui les emplit de joie.
Pensées indomptables...
et si vous étiez gouttes d'amour.

Vous qui êtes si légères, versatiles, incomprises.
Petits parfums d'air !
Au p'tit matin,
je déjeune
une étincelle furieuse, une folie bien curieuse;
elles me soutiennent, me guident,
croient encore en la poésie, à ses couleurs.

Fol entêtement,
raffinement du songe main dans la main.

2.


Tristesse, quand tu me tiens,
je roule à vélo, je me donne faim,
à crocs
de rien

fragments

1.

Une respiration.
L'enfance à nos côtés.
Et la presqu'inaudible nuit est tombée.

Sur le plancher, un jet naïf.
Un premier pas sur n'importe quoi.
Parce que rien de mystérieux n'attend.
Ni germe. Ni freine.

Cœur joyeux, viendras-tu dégourdir les jours?
Ou t'es-tu destiné à tous autres.

Nous roulons.
Nous tanguons sur une mer du nord tigrée.
Ligne d'horizon.
Points de fuite.
Et cette impatience.

Ces mots, ce geste pur d'écrire.
Nous les voudrions étrangers au temps passé.
Dans la passion de les traduire
En une autre langue.
Un foyer enflamme un autre.
Par une porte non close.


2.

Une poupée sur l'appui de fenêtre.
Aussi morte que ce jour avancé.
Ce soir on aura mangé.
On aura bien bu le vin en attendant demain.


3.

Le jour viendra où, Lola,
Sur ma mélancolie
Tu ronronneras.


4.

Nous avons l'âge du début.
Nous écoutons cette lenteur.
Elle nous berçait enfant.
Remontant les draps de la solitude.


5.

Quand une idée nous vient en tête.
C'est un oiseau qui pépie et puis s'envole.
A grandes ailes, si loin, si haut.
Que nous ne pouvons jamais la suivre.


6.

Nous nous nommons comme ça.
C'est sans doute la raison,
De ce brouhaha.
De ce profond silence.


7.

On trace des lignes, puis on gomme.
Le ciel prend la couleur du lent.
Du si lent.

Alors on ferme le jour.
Encore.
On ne tue pas les morts.

8.

Que disent donc ces voix sur le trottoir.
Parlez.
Pourtant ce qu'on veut nous, c'est rire !
Rire du délire tout neuf.


10.

On pourrait transformer les mots.
Qu'ils vous disent ce que vous aimeriez entendre.
Mais ce n'est pas beau de mentir.


11.

Et si l'attente menait à l'éternité.
Quelle horreur!


12.

Il est beau, il est doux, il est chaud.
Comme le sud crissant sous les sabots.
Frais comme l'aube qui nous lève.
Mais nous tremblons dans les réveils.



13.

Nous ne savons rien.
Et si vous tentez de nous convaincre.
Que tout est déjà là.
Nous nous évanouirons,
Dans nos rêves.


14.

Ce que ça peut êre dur la douceur d'être.
C'est l'air tous les matins
Qui vous voit partir d'entrain
Sur ce qui vous fait rentrer bredouille.


15.

Je regarde tout de dépit
Le stylo couler à force de creuser.


16.

La hache est suspendue dessus nos guirlandes frileuses.
Un songe a dit pour qu'elle ne tombe, choisisse une autre tête :

Le silence.

Ne fais pas état de tes états,
ni de celui des autres.
Tais-toi.

Et reviens à ta discipline.


17.

Dans un cœur vide, habiter le pur
Du silence, de tous chemins s'enivrer
Quand les mots auront pris le mur,
Ensanglanteront de joie tes velléités.

fragments

Et si le crayon malhabile, de ses traits de zèbre,
De gommages en tâtonnements,
Découvrait ce qu'elle n'avait su voir.
Et si l'ombre sur le papier la démasquait.

Aboiements, bruits de sécateur.
Même l'été s'est dérangé jusqu'ici,
Comme s'il l'avait, relax attendue,
Bravant les lourderies.



Le calme.

Comment fait-on pour bâtir sur cette étrangeté
Dans le chant des oiseaux doux.

Tout est aujourd'hui,
Sur une feuille parfaite blanche.

Le vent ne souffle pas.
En patience d'une poésie,
Le jardin s'est assis à ses côtés.
Comme si elle avait habité ici.
Une habituée des lieux en somme.

Certes, elle écrit.
Déjà l'angoisse suinte en perles de sang.
Et si de se pencher si fort,
On perdait l'équilibre, encore.

S'il fallait tomber.
Mais à quoi bon s'en faire,
Si ce n'est pour cette fille d'hier.




La joie a bien des connivences avec la solitude.
Sans doute la dégaine.
On ne s'apprête plus pour les autres.
On s'habille pour soi.
A l'image de soi.

fragments

A la page, juste au coin des yeux, point de ralliement de son Absence, s’est enchâssée la majesté de son Amour.

Au fond des poches, au creux du ventre, le cœur bruit en silence dans une migraine d’où le débord suspend dans le bonheur des autres, une courbe aux reflets mélancoliques.

Aux lèvres de ce sourire, elle ouvrira un livre.